Cicatriz

Entendo bastante de cicatrizes.

Semanas antes de completar um ano de idade, eu caí no chão. Claro que não lembro, mas a marquinha branca até hoje figura em meu queixo.

Aos seis anos, um balanço em movimento com uma menina me atingiu. Minha bochecha tem até hoje um sinal.

Essa semana tirei um dente, o corte ainda está um tanto aberto.

A questão é que sempre dói. É uma dor que nos impede de sequer pensar em outra coisa.

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Há alguns anos, bom, é difícil dizer. Não fiz uma tatuagem, mas algo que em minha cabeça soaria mais poético. Escrevi teu nome em minha pele com a ponta de meu brinco. A cada corte eu sentia a dor, mas eu estava adorando senti-la. Talvez tu ainda lembres do sangue que escorria, da cicatriz que carreguei orgulhosa. Desde então, parece-me que tomaste afeto pela brincadeira: será que cada vez que nos vermos me deixará alguma marca?

As letras outrora tão brilhantes em minha perna já não podem ser lidas, até porque o sentimento está longe de ser o mesmo. Mas me restam algumas marcas roxas e um pequeno corte no braço. Isso tudo já nem me importa, sairá com o tempo, bem como o teu nome.

Mas as cicatrizes que insistes em deixar em minha alma? Dessas sim, eu nunca estarei livre.